Dos tornamesas y un micrófono
Para Rulo

Me gustan los oficios muertos, las mujeres de pelo negro y las causas perdidas. Me gusta la radio. Creo que es el tipo de cosa que no se debe decir si trabajas en el radio. Debes poner tu cara de fresco, levantar los hombros y decir algo en el tono de: Meh, está bien, pero lo que en realidad me interesa es escribir novelas.

Visitemos el lugar común: se trata de una forma de magia. Entendamos magia: no interviene siquiera la creencia sobrenatural en la perspectiva que aquí comparto. Se trata, en realidad, del correcto acomodo de diferentes elementos con la finalidad de generar una ilusión. Sumas y restas. Humo y espejos. Sabemos que el conejo se oculta en alguna parte, mas gozamos la intriga mientras sus orejitas quedan cubiertas por el capote.

Un párrafo y otro párrafo. La literatura es magia.

Agua, los huesos de un pollo y dos papas. La cocina es magia.

La representación de un venado sobre una superficie de dos dimensiones: la pintura es magia.

Sonidos, voz viva, canción, los avisos de cada hora. Ya saben el cuento.

Me gusta el baloncesto (causas perdidas: el paro en la NBA no se resuelve) y aunque he pasado varios años sin disparar a la canasta, me tomo el atrevimiento de plantear el símil: el baloncesto y el oficio radiofónico requieren conocimiento y anhelo de perfección en pequeñas disciplinas. Es vital saber botar la pelota, saber correr, fintar, pasar, saltar, apuntar, convertir la muñeca en mira telescópica. En la cabina, esos diminutos oficios sustituyen el denominador común del esfuerzo físico por la palabra.

Se le ordena para plantear preguntas, se le abrillanta para leer la noticia, se le acelera para conseguir acomodarla en la introducción de una pieza y hacer coincidir el enunciado con un sonido. Punto de sincronía.

Los adolescentes de los ochenta y noventa vivíamos con una tarjeta telefónica, MTV y las diferentes casas en el dial como prototipos de Internet. Los sonidos eran gotas que viajaban por el aire, los charcos se formaron en el alma y el agua acepta siempre al agua, de modo que, en el caudal, ya hay profundidad suficiente para salvaguardar una fauna variopinta.

Argonáutica.

En los cuernos de la luna.

Entre el cielo y el infierno.

Supersónico.

Rock a la Rolling.

Licuado lisérgico.

El club de los campeones ombligones.

Radio Bestia.

El Mañanero.

Arañas de martes.

Batas, pijamas y pantuflas.

Tribuna Interactiva.

Ss en Uruguay.

La lista de nombres propios que recuerda rutinas, amistades, novias, caminos, esquinas, dietas, las cambiantes estaciones de la existencia.

La radio es un edificio intangible capaz de identificar cada ciudad con la misma presición de sus piedras emblemáticas.

Un techo donde se acude en los días de mala fortuna para encontrar consuelo en la voz de otro animal herido. Un proyecto estudiantil que siempre es derrotado por el dominó cuando desea conseguir la atención de la comunidad universitaria. Un sitio donde se conoce a los mejores amigos. Una forma de intercambio de ideas que debiera encontrar mejores condiciones para servir a los ciudadanos, imposible que permanezca controlada, en el país, por unas cuantas familias.

Mira mi mano, no tiene nada, ésta tampoco, aquí va el telón. Escucha cómo ahora el capote da un estirón, se aparece la música y el aprendiz de mago se esfuma.

Fuente: Frente.com.mx

Y como lo alocado no significa que deba dar miedo, una secuencia que sería como una “fábula sin moraleja” XD